O céu sobre Lisboa

O céu quase uniforme, com estas abertas ao fim da tarde. A melhor parte do Natal é ver as ruas da Baixa e do Chiado cheias de gente. Devia ser sempre assim - não percebo muito bem esta febre consumista, eu que sou um consumista a tempo inteiro.

Para a semana começo a contar as aventuras do Nestor.

Depois descobri que lá também se vai à praia. A diferença é que, tal como o Nestor diz, a relva vai quase até à água.

Aquele comboio vai dar aqui.

Do lado de lá da ponte é muito diferente. Bebe-se copos e há publicidade nas ruas. Mas também não andam quase de carro, é mais de comboio e bicicleta. E interessam-se por politiken.

O Nestor disse-me que vivia nesta rua.

Para chegar lá tem de se passar nesta ponte muito parecida com a Vasco da Gama.

Isto faz-me lembrar que faz agora um ano que tal fui à terra do Nestor, que estava ali mas não quis ficar online. Aqui ia eu a passar por cima das Astúrias.

"Quero estar online", diz este Pinta. Já estás, pá, desculpa a demora.

O que se passará sob estes telhados?

Nas Amoreiras as folhas já tapam a relva.

Esta biloba no Príncipe Real continua esplendorosa.

Lá ao fundo o Barreiro.

O padroeiro dos empreiteiros.

Esta é a Casa dos Espremidinhos. O avô Espremidinho queria à força um chalet na Outra Banda e já tinha o projecto e tudo, mas com as partilhas só lhe coube um terreno um bocado estreito. Como era um homem desenrascado e resoluto, adaptou o projecto, mesmo sem autocad, que não havia naquele tempo. O que vale é que na família eram todos magrinhos.

E esta é a entrada do Parque da Paz.

O céu estava um bocado arriscado hoje.

Levei tanto tempo a remodelar esta coisa que não me apetece mais estar aqui.
Ainda por cima cima estou irritado por ver o Saddam ao lado do Hitler e do Estaline no jornal que compro desde o primeiro número. Tenho que espairecer.

O céu de hoje.

Adoro casas de banho de cafés com vista para o Tejo. Sabe ainda melhor.

Esta não percebi se era irónica.

Depois de ter visto a catedral de Santiago de Compostela cheia de anúncios de patrocinadores das obras, já nada me espanta. Mas de facto já não há respeito - o Casão Militar faz 100 anos como se fosse o Pingo Doce.

O céu hoje todo estratosférico.

Tinha prometido a mim próprio que não entrava no jogo das citações entre blogs, mas quem escreveu o comentário sobre a minha posta das árvores das Amoreiras tem um óptimo sentido de humor e tirar-lhe-ia o chapéu, se o usasse. Além de que já levou mais uma pessoa a ver as ditas árvores, ao que parece.
Só não falo do Saddam por puro desgosto. Mas a cretinice dos opinadores públicos parece não ter limites, como muito bem dizem os meus colegas da colina em frente. Hitler=Saddam??? Bom, nem escrevo mais nada para não me irritar que pode-me dar um chilique, isto não anda fácil.

Um encontro imediato, no Mundo Mix. Já foi uma figura famosa da noite lisboeta nos gloriosos inícios dos anos 80, tipo neo-romântico, e sabia tudo sobre filmes musicais de Hollywood, como de resto sabia imenso sobre imensa coisa. Depois tornou-se um respeitável professor numa cidade de província. Não estranhei a indumentária quando o encontrei - cabelo rapado, blusão e calças cor de laranja - porque ele sempre foi extravagante, pensei simplesmente que era um novo visual. De modo que foi ele, perante a minha ausência de estupefacção, a fazer notar: "Então não sabias que eu agora sou Hare Krishna?". "Não", disse eu. "E além disso o que é que estás a fazer agora?". "Nada, sou o presidente", respondeu ele com um grande sorriso.

Este casal tão cinematográfico estava, aparentemente, a olhar para este



que liam o Expresso à única hora em que sabe bem estar ali sentado.

Não consigo deixar de pensar que Portugal é um país lindo e Lisboa uma cidade fantástica. O pior é pouca gente reparar nisso, fora os estrangeiros.



De dia é o que é, e de noite temos as duas discotecas mais bonitas do mundo, com nevoeiro ou sem ele.

O céu esta tarde sobre Lisboa



e o simpático anticiclone que tem provocado este tempo lindo.

A Mondo Bizarre comemorou quatro anos com uma noite de concertos no Santiago Alquimista. As bandas (Ex-Wife, More República Masónica e Old Jerusalem) não me convenceram, nem à minha assessora para as questões pop-roqueiras, que sabe muito mais disso que eu.
Agora, a Mondo Bizarre dá que pensar. Já há uns anos que reparei neste proto-fanzine. Está-se nas tintas para a moda - muito antes do rock estar de novo na moda, quando os críticos anunciavam pela 10.ª vez a morte do rock, eles dedicavam-se com entusiasmo a divulgar o que se ia fazendo. Fazia sentido porque falava de coisas que mais ninguém falava, e pelos vistos tinha público porque desaparecia rapidamente dos sítios onde era distribuída. E tinha publicidade. Depois, ao contrário de outros proto-fanzines, fanzines de luxo ou revistas alternativas, como lhe queiram chamar (como a Op, Umbigo, Número, Bíblia ou a Dif), tem montes de coisas para ler e grafismo reduzido ao mínimo. A qualidade da escrita é bastante razoável, acima da média mesmo, e até eu, que só reconheço 4 ou 5 nomes do que lá se fala, a consigo ler e com prazer. O último número confirma tudo isto - as entrevistas são bastante interessantes, as críticas dão vontade de comprar os discos - a da compilação da Stax, pelo menos, deixou-me de água na boca. A única falha que notei foi o artigo sobre a Crammed Discs, cheio de lacunas inaceitáveis (e acidentalmente cortado) e falta de contextualização - mas comprende-se, é uma história com 20 anos, não se pode conhecer o passado todo.
A Mondo Bizarre destoa do resto: é feita com entusiasmo e transmite-o aos leitores, e não anda armada ao pingarelho. Não faço a menor ideia de quem são as pessoas que a escrevem, mas têm uma coisa que, por incrível que pareça, faz muita falta na imprensa portuguesa, toda ela, desde o Público à Maria - quem lá escreve gosta de escrever, e gosta de ler, suponho, o que não admira: o jornalismo musical tem sido, desde há uns anos, o sítio por onde muito boa gente começou na imprensa. E não há cursos comunicação social e ambições de sucesso que substituam o gosto pela imprensa e pela escrita.
Este assunto dá muito mais pano para mangas. Não é decerto por acaso que é uma revista de música - é uma área que não intimida ninguém a escrever sobre. O que me leva a uma das minhas irritações de estimação: por que raio não se pode escrever assim sobre tudo - artes plásticas, cinema, arquitectura, jardinagem, política, economia? Se se pode falar com entusiasmo dos Strokes sem ter andado no conservatório, deve-se poder falar de arte contemporânea sem ter estudado filosofia ou pintura, de carros sem se ser engenheiro mecânico, e de economia sem se ser economista. O que é preciso é gostar do que se fala e não se deixar intimidar.
Bom, então parabéns e espero que não deixem de escrever quando deixarem de ter tempo para ouvir tantos discos - mais tarde ou mais cedo acontece a quase todos.

Continua este tempo lindo e agora sem nevoeiro no Tejo.

A circuito musical lisboeta está bastante interessante, como já não acontecia há uns anos. Às vezes não há nada como uma crisezita. Não há propriamente sítios onde se possa ouvir bandas com regularidade, fora a ZDB, mas há cada vez mais bares ou discotecas onde se vai ouvindo coisas novas, como o Frágil às quartas, o Santiago Alquimista, o Lounge às vezes, e mais alguns sítios. E há outra vez bandas bastante interessantes.




Os Loosers são talvez a mais badalada, e são certamente uma das bandas mais energéticas que alguma vez existiu em Portugal (o que não transparece nada nesta péssima foto, mea culpa). Quase todas as actuações que vi deles foram memoráveis e bastante trepidantes, incluindo uma que correu pessissamente, tão mal que acabou com o vocalista furioso a destruir a bateria, com os tambores a rolarem pela plateia e os pratos pelo palco. Lindo.




Os Tora Tora Big Band são completamente diferentes e igualmente muito bons. São uma big band formada por dois alemães, um austríaco, um dinamarquês, dois brasileiros, um americano, um caboverdiano, um italiano e três portugueses, todos excelentes músicos, profissionalíssimos. Uma das secções de metais mais bonitas que já ouvi, com quatro trombones e magníficos arranjos (do Johannes Krieger, creio) que me fazem lembrar o Sun Ra do princípio. Tocam regularmente na ZDB e os concertos são sempre uma festa.




Os Lolly and Brains juntam teclas e guitarras à electrónica, têm um som muito na moda e convenceram-me da única vez que os vi.


Não tenho nenhuma foto dos Refilon, que são mais refundidos e raramente tocam. Fiquei siderado quando os vi, e parece-me que destas novas bandas são a que tem potencialmente mais futuro, se quiserem e puderem. São originalíssimos - uma espécie de pop afro-lusitana muito cantarolante, com as vozes sempre em coro mais três guitarras acústicas, um baixo e uma bateria. Até que enfim, aparecem músicos da segunda geração da diáspora caboverdiana em Lisboa que fazem música que não é hip-hop nem se parece com o que os pais deles fazem. Muito emocionante.




Divertidíssimos são os Hysteria Iberica & The Bad Lovers, mais um grupo luso-estrangeiro (viva a imigração!). As más línguas dizem que é só Peaches+Pixies, mas que interessa isso - a Hysteria é das melhores performers roqueiras que tenho visto e, sim, bem podia chamar-se Melocotón só que é muito mais divertida e muito menos pretensiosa, o Gaby nota-se a olhos vistos que é apanhadinho pelos Clash mas não tenta disfarçar. Muito saltitante e hilariante. Tocam às vezes no Clube Naval, no Texas e na ZDB, e estou em pulgas para que gravem mais um cd.

Estava uma tarde linda, e é altura de ir até ao jardim das Amoreiras. As gingko bilobas estão com as folhas desta cor, um espectáculo que dura mais ou menos uma semana.

Hoje de manhã ouvia-se um dos sons mais belos de Lisboa, o dos apitos dos navios por causa do nevoeiro.

Ainda por cima eu que nasci neste primeiro andar dum prédio português suave.

Como foi possível acabarem com uma marca tão emblemática? E porque é que não põem avisos em tudo o que faz mal à saúde? Porque é que ninguém protesta?

Quem me dera ter estas anteninhas todas hoje.

Os telhados de Lisboa, sempre atentos ao que se passa no universo.

Ainda a propósito do tio Handel, teria ele sido um antepassado dos Beatles ou do Bowie, nesta Londres já tão movimentada? Será que os londrinos andavam pelas ruas a assobiar as árias das óperas dele, o alemão naturalizado inglês que ia de propósito a Nápoles contratar os melhores castrati da época?

E agora uma coisa totalmente diferente. Faz hoje 254 anos, 7 meses e 12 dias que, de acordo com a imprensa londrina da época, a circulação ficou interrompida durante três horas na London Bridge pela multidão que ia para os Vauxhall Gardens assistir ao ensaio geral da música encomendada pelo rei George II ao maestro, compositor e empresário George Handel para celebrar o tratado de Aix-la-Chapelle, que pôs fim à guerra da sucessão na Áustria. Estiveram lá cerca de 12 mil pessoas. Dias depois, a 27 de Abril de 1749, o grande espectáculo no Green Park foi um fiasco, não só causa da enorme chuvada que caiu, mas também porque o dispositivo de fogo de artifício, com 34 metros de altura e 123 de comprimento, acabou por explodir.

A propósito desta combinação de metal e nuvens, lembrei-me desta foto, tirada algures sobre o vale do Tejo há pouco mais de um ano. Lá em baixo são uns cúmulos de baixa altitude que se formam quando o sol bate no terreno húmido. Adoro andar de avião e vou sempre à janela.

Hoje cheguei ao local de trabalho tão atrasado que a foto é de lá, com guindaste e tudo (é um objecto mágico na sua simplicidade - como é que conseguem chegar àquela altura?). O céu continua lindo.

Ontem é que estava bom.

Esta menina está ali à espera que o pai vá buscar a entremeada para assar.

Diogo Inácio da Pina Manique (1833-1805), apesar de ter sido, de acordo com o site do SIS, homem de confiança do Marquês de Pombal, alcançou enorme poder e fortuna no reinado de D. Maria I, quando juntou o cargo de intendente geral da polícia do reino a todos os outros que já detinha (desembargador dos agravos da Casa da Suplicação, contador da fazenda, superintendente geral dos contrabandos e descaminhos e fiscal da junta da administração da companhia de Paraíba e Pernambuco). Além de ter sido o fundador da Casa Pia, notabilizou-se pela ferocidade na repressão policial e na perseguição a todos os partidários das ideias liberais e iluministas (incluindo os partidários de Pombal).
Instituído como morgado do Alcoentrinho, perto de Alcoentre, no Ribatejo, em 1773, consegue, anos mais tarde, mudar o nome da aldeia para Manique do Intendente, e aí enceta, a partir de 1791, um projecto megalómano, que inclui a construção de uma Praça do Império, com edifícios para as futuras câmaras municipal e palácio da justiça,



além de um palácio para ele próprio.



O zelo com que perseguia todos os partidários do liberalismo, prendendo e deportando muitos deles, acabou por fazer com que, em 1801, caísse em desgraça e fosse demitido, por pressão da França revolucionária. Morreu dois anos depois. O palácio nunca foi concluído, e hoje Manique do Intendente é uma aldeia com uma praça enorme e um palácio inacabado em ruínas.



No palácio que foi a residência de Pina Manique em Lisboa, no Largo do Intendente, funciona hoje um bar de alterne. O presidente da câmara mandou cortar o trânsito no largo, ao que parece para que os toxicodependentes, putas e chulos que por lá páram estejam mais à vontade, e para que quem se desloca de carro não assista àquele triste espectáculo.

Dias assim são os melhores para o observador de nuvens.

No Arquivo Fotográfico Municipal está uma exposição de fotografias do Paulo Catrica sobre a Madeira, que partiu dum convite da Casa da Cultura da Calheta - a instituição cultural madeirense mais dinâmica, parece-me. Não são fáceis de ver, e suponho que suscitam no público as mais variadas reacções - o que talvez seja uma virtude. É pena a montagem não estar tão boa como a original, na Calheta, mas mesmo assim vão ver. Eu gosto muito. Aqui vão dois exemplos.





No andar de cima está uma belíssima exposição do Emanuel Brás, feita com fotografias do espólio do arquivo, sobre os serões lisboetas antes de haver televisão.

O céu do outro lado do Tejo.

Ups, hoje esqueci-me de tirar a foto.

Uma das recordações de infância mais persistentes que tenho é a da visita a uma aldeia no Alto Minho, com os meus pais e uma família amiga deles. Deve ter sido por volta de 1970, e a intenção era visitar a aldeia de Vilarinho da Furna antes que fosse submersa pela barragem (o meu pai trabalhava na companhia que nesse tempo explorava as barragens da bacia do Cávado). À última hora, já com o jipe que nos ia levar lá a postos, disseram-nos que não era aconselhável ir, porque a população estava demasiado revoltada com o que se passava. Ao contrário do que aconteceu agora com a Luz, Vilarinho desapareceu não só fisicamente - os seus habitantes dispersaram-se e só uns poucos, julgo, aceitaram as casas que foram construídas para eles nas imediações da barragem.

Suponho que por indicação de alguém que lá trabalhava, ou talvez fosse por acaso, acabámos por ir visitar outra aldeia ali perto. Ficava à beira da estrada e estendia-se por uma encosta abaixo. As casas eram de pedra, sem reboco, e não tinham chaminés. As ruas não eram pavimentadas e estavam cheias de lama - creio que era aquela mistura de lama e bosta de animais de pasto que ainda se pode ver, por exemplo, em Pitões das Júnias. Não havia uma única loja - o mais próximo disso, onde me parece que comprámos uns rebuçados ou uns refrigerantes, era uma casa duma mulher, a única onde havia alguma coisa para vender. Entrámos lá, mas não se via nada, porque, além de não ter luz, a lareira estava acesa e enchia a casa de fumo. Na cama estava um homem, o marido, tuberculoso segundo nos disse a mulher.
Outra parte de que me lembro foi de uns miúdos de lá nos terem mostrado o pequeno cemitério da aldeia, a mim e aos outros dois miúdos que estavam comigo. "Este aqui é o meu irmão", "o meu primo", "a minha irmã", iam-nos explicando os miúdos com um ar divertido enquanto apontavam para as cruzes por cima das campas de outras crianças como eles. Não pareciam nada incomodados com a presença dos pequenos mortos, num lugar onde certamente era normalíssimo ir-se assistindo, durante a infância, à morte de outras crianças, e onde sobravam de certeza muito mais crianças do que aquelas que tinham morrido.
Também me lembro de uma mulher nos ter ido mostrar a capela, onde havia uma imagem do padroeiro da aldeia. "Este é o São Jorge", disse a mulher, e acrescentou "e este é o... ihihihih" ao apontar o dragão, para ela o Diabo, supus eu, cujo nome não podia ser pronunciado. Era um riso matreiro, como se aquele ser subjugado pelo santo fosse, não uma encarnação do Mal absoluto, mas um bicharoco matreiro, de que não se fala mas está sempre presente. Deve ser isto o sexo, pensei eu.

Estávamos todos em 1970, eu, os meus pais, os meus amiguinhos, os pais deles, os miúdos e os adultos da aldeia, mas o nosso 1970 tinha carros, giradiscos, Beatles na rádio, pegadas na Lua, fascistas no poder e engenheiros e advogados na oposição, franceses, ingleses e suecos que viviam muito melhor e que nós e podiam ler os livros e ver os filmes e dizer o que lhes apetecesse. O 1970 da aldeia era também 1970 mas podia ser 1870 ou 1770 ou 1570 - com a diferença de que em 1970 eles, os da aldeia, sabiam que havia outros 1970, não o nosso de Lisboa, mas outro em França. Pertencia a outro tempo, em que a morte era uma coisa banal, o diabo não era o Mal - que vi pela primeira vez muitos anos mais tarde na imagem do Hitler no Triunfo da Vontade - mas uma força da natureza, quem sabe. As casas confundiam-se com a paisagem, certamente - e quase de certeza que toda a gente fugia para França. E hoje a aldeia deve ter ruas alcatroadas, carros estacionados, as casas devem ser daquelas que horrorizam os opinadores de jornal, toda a gente deve ter televisão, e até mesmo TV cabo.

Ocorreu-me esta história porque me apetecia falar duma coisa: o mundo estará cada vez pior? A maior parte das pessoas parece achar que sim. Eu, se pensar no meu 1970, acho sem dúvida que não. E quando penso naquela aldeia, sinto que vi, no passado, uma janela sobre um passado muito mais distante, quase tão distante e estranho como uma aldeia qualquer no Iémen ou na China, onde eu não gostava de viver, e onde não faço ideia se as pessoas gostam, ou gostavam, de viver, mas que alimenta os sonhos de outras pessoas, como eu, estendidas em sofás azuis à beira do aquecedor, a ler à luz eléctrica enquanto ouvem um CD de música indiana. Sonham com idades médias situadas no futuro, como escreveu o Veloso, como dois mil anos antes deles os romanos de Roma sonhavam com bucólicos campos e dóceis bovinos, só porque a idade média ainda não tinha acontecido.

Gostei muito desta série de pinturas com ursinhos de peluche, duma jovem artista de quem não sei o nome nem quase mais nada. A fotografia é péssima, dá para ter só uma ideia. O ursinho à esquerda, em cima, tem umas jardineiras azuis que dizem "love me", e o de baixo uma t-shirt roxa com um daqueles corações tipo sagrado coração de Jesus; o da t-shirt amarela do do meio, em cima, diz "fuck me", e o colega de baixo veste uma t-shirt azul com um caralhinho; o da direita, em cima, diz "kill me", e o de baixo tem uma caveira numa t-shirt azul-clara. Bastante potente.
Isto estava numa espécie de feira de natal alternativa ou coisa do género, que houve na Casa Conveniente este fim de semana.

Um céu propício a meditações cinzentas.

Aquela casa no último andar do prédio amarelo deve ter uma bela vista sobre o Tejo.

O governo português continua em força na vanguarda da subserviência aos valores propagados pelo Partido Republicano dos EUA (aliás, e já é mais que tempo de o partido no poder deixar de usar abusivamente o epíteto de social-democrata, porque não passam a usar o mesmo nome do partido do Bush?).
Agora lembraram-se de mais uma necessidade imperiosa dos portugueses, que é a dificuldade no acesso legal às armas de defesa (certamente para que os cidadãos se possam proteger neste país onde a violência é, segundo as sondagens, o principal problema a seguir às drogas ilegais). Assim sendo, em breve qualquer pessoa poderá adquirir uma pistola, desde que, como diz o Público algo enigmaticamente, a justifique com "motivos relacionados com a profissão ou a defesa pessoal e da propriedade". Segundo a lei em vigor, o porte de arma só é conferido a quem provar que transporta ou guarda "valores importantes" ou vive num local isolado. O anteprojecto de lei onde consta tudo isto prevê ainda a frequência obrigatória de cursos de 25 a 35 horas para quem tiver porte de arma, ministrados pela PSP "ou outras entidades licenciadas por lei", com reciclagens também obrigatórias de 5 em 5 anos, e a prática obrigatória de 100 disparos anuais (a venda de munições passa a ser livre, enquanto até agora estava limitada a 100 balas por ano). Além disso, as pistolas de 9 mm, até agora reservadas às forças armadas e policiais, passam a poder ser adquiridas por qualquer pessoa. Diz o presidente da comissão que elaborou o anteprojecto, Raul Esteves (dão-se alvíssaras a quem explicar quem é ele e qual o seu o interesse nisto tudo), que "um revólver de apenas 6,35 mm [o máximo permitido agora a civis] pode ser muito perigoso na mão (grande) de um homem, mas indicado para uma mulher". Enfim, sempre segundo o Público, a nova lei "integra artigos inovadores dentro da União Europeia". Pudera.
Aceitam-se teorias da conspiração.

Ainda há dias dizia a um amigo que não se deve perder tempo a dizer mal daquilo que não gostamos, em vez de usá-lo para transmitir aquilo que amamos. Mas às vezes há decepções inesperadas, ou simplesmente não se resiste à tentação.
Por razões laborais tive de arranjar uma tradução dos sonetos de Shakespeare. Entrei na primeira livraria que me apareceu e disseram-me que só tinham a do Vasco Graça Moura. Apesar de não me ser nada simpática a personagem do antigo caucionador intelectual do PSD - no que foi substituído, com vantagem para todos, pelo Pacheco Pereira - acreditei no prestígio dele como tradutor e poeta (apesar de nunca ter lido a dita poesia) e não hesitei. Não li tudo, mas há coisas que me deixam estupefacto. Por exemplo:

Where art thou, Muse, that thou forget'st so long
To speak of that which gives thee all might?
Spend'st thou thy fury on some worthless song,
Dark'ning thy power to lend base subject's light?

A versão do VGM:

Onde páras ó Musa, há tanto esqueces
falar do que te dá poder? Te pões
a dar luz a vis temas e escureces?
Gastas fúria a cantar fúteis canções?

Que não é grande cronista já eu sabia. Mas isto é que é o grande tradutor, poeta e blabá? Vale tudo só para manter a rima e a métrica? E a poesia é o quê? Bom, não perco mais tempo com isto.

O céu sobre as Avenidas Novas, para variar.

Um intervalo de céu azul frio.

Ao que parece, sou dos pouquíssimos portugueses a acharem que o 1.º de Dezembro não devia ser assinalado, quanto mais feriado nacional. O Paulo Varela Gomes diz que "1640 foi o ano mais desgraçado da história de Portugal ao assinalar a subida ao trono de uns camponeses incultos residentes na altura em Vila Viçosa" e que "após Alcácer Kibir e, sobretudo, perante a ameaça das nações marítimas do norte da Europa, a nação portuguesa só tinha destino possível no quadro da União Ibérica e da igualdade entre estados consagrada pelo estatuto de Tomar", e eu concordo.
Fazendo um exercício de futorologia ante-pós-retrospectiva (será assim que se diz? Aceitam-se sugestões), como seria Portugal hoje? O português que falaríamos seria decerto um pouco diferente, seríamos todos bilingues e não teríamos todos a mania que falamos bem inglês (nem sequer o falaríamos nem sentiríamos necessidade disso).
Teríamos adoptado o hábito das tapas, ao mesmo tempo que, ciosos das nossas tradições culinárias, faríamos tudo para preservá-las. Ah, e haveria polvo à Feira e lacón com grelos em todos os restaurantes portugueses, uma vez que a Galiza faria parte da Região Autónoma de Portugal.
Não teríamos (eu pelo menos) de aturar todos os dias observações imbecis sobre "este país", "a falta de civismo dos portugueses", etc., que me levam a crer que cada um dos portugueses se acha um modelo de virtudes cívicas e laborais e que a culpa de tudo o que corre mal é dos outros 9999999 portugueses (fora a mãe dele, claro).
Pelo contrário, teríamos orgulho em pertencer à pátria de Cervantes, Velásquez, Manuel de Falla e de tantos outros artistas portugueses que decerto teriam despontado se não tivessem tido, como dizia o António Nobre, a desgraça de terem nascido em Portugal.
Quanto aos inconvenientes: o Pessoa não teria decerto existido, nem talvez o Herberto Hélder. Haveria um bando terrorista, conhecido talvez por Os Bragantinos, que lutaria pela independência, e teríamos de aturar conversas idiotas de jovens convencidos de que Portugal estaria muito melhor se fosse independente, como acontece um pouco por toda a Espanha, mesmo nas regiões mais pobres como a Andaluzia.
A única coisa que me angustia nesta ideia é a possiblidade de no Brasil não se falar português, e de não haver samba nem bossa nova.
Bom, agora não há nada a fazer nem vale a pena chorar sobre leite derramado, a ainda por cima estamos na UE, pelo que estas coisas já não fazem sentido. Mas pergunto a mim próprio quantos anos demorará até que a generalidade dos portugueses se convença de que Filipe II era o legítimo herdeiro do trono português, e que isso não aconteceu por acaso mas foi, sim, o fruto de uma série de alianças matrimoniais que, mais geração menos geração, inevitavelmente conduziriam à união ibérica - o que demonstra que a realeza portuguesa sabia que Portugal só era viável nesse quadro; que os espanhóis olham para Portugal com simpatia e curiosidade, mas sem apetite nenhum de nos invadir - nem que seja porque não somos uma presa apetecível; e que a Espanha é um dos países mais belos da Europa e está aqui ao lado, pelo que devíamos ir lá pelo menos tanto como os espanhóis vêm cá. Bem sei que foram quase 100 anos de lavagem ao cérebro na escola primária, mas que raio, já passaram quase 30 anos do 25 de Abril.

Entalados entre duas frentes frias, como se pode ver abaixo (e se sente na pele). Bom tempo para passeios de guarda-chuva.